INTRODUCTION À L'AGENDA
DE MÈRE
Quand nous
dépasserons l’humanité,
alors nous serons l’Homme.
Sri Aurobindo
Cet
Agenda... Un jour, une autre espèce parmi les hommes se
penchera sur ce fabuleux document comme sur le drame tumultueux qui dut
entourer la naissance d’un premier homme parmi les hordes hostiles
d’un grand Carbonifère délirant. Un premier homme,
c’est la contradiction dangereuse d’une certaine logique simienne,
c’est une menace de l’ordre établi qui courait gentiment
parmi de hautes fougères imprescriptibles – et tout d’abord,
ça ne sait même pas que c’est un homme. Ça se
demande bien ce que c’est. C’est étrange à soi-même,
douloureux à soi-même. Ça ne sait même plus
grimper aux arbres comme d’habitude. Et c’est tellement dérangeant
pour tous ceux qui grimpent aux arbres de la vieille habitude millénaire.
Peut-être bien est-ce une hérésie ? À moins
que ce ne soit une maladie cérébrale ? Il a dû falloir
bien du courage pour un premier homme dans une petite clairière.
Même cette petite clairière n’était plus si sûre.
Un premier homme, c’est une perpétuelle question. Et qu’est-ce
que je suis donc au milieu de tout ça ? Et où est ma loi,
quelle est la loi ? Et s’il n’y avait plus de lois... c’est
effrayant. Les mathématiques en panne. L’astronomie aussi
et la biologie qui se mettent à répondre à de mystérieuses
influences. Un tout petit point tassé au milieu de la grande clairière
du monde. Et qu’est-ce que c’est que tout ça, si j’étais
« fou » ? Et puis des griffes autour, beaucoup de
griffes contre cet insolite produit. Un premier homme, c’est très
seul. C’est très insupportable pour la « raison »
pré-humaine. Et les tribus autour grondaient comme les singes rouges
dans le crépuscule de la Guyane.
Un jour, nous étions comme ce premier
homme dans la grande nuit stridulente de l’Oyapock. Notre cœur
battait comme à la retrouvaille d’un très vieux mystère
– tout d’un coup, c’était très nouveau d’être
un homme au milieu des cascades de diorite et des jolis élaps rouges
et noirs qui glissent sous la feuille. C’était encore plus
extraordinaire d’être un homme que ne le pensaient nos vieilles
tribus établies dans leurs équations infaillibles et leurs
biologies imprescriptibles. C’était une « quantité »
tout à fait incertaine et qui échappait délicieusement
à ce qu’on en pensait, peut-être bien même à
ce qu’en pensaient de doctes hommes. Ça courait autrement,
ça sentait autrement. Cela vivait dans une sorte de continuité
sans rupture avec la sève des grands balatas, le cri des aras et
l’eau qui pétille dans la petite vasque. Ça « comprenait »
très différemment. Comprendre, c’était être
dans tout, juste un éclair et puis on était dans la peau
du petit iguane en débâcle. La peau du monde était
très vaste. Être un homme, au bout d’un million d’années
redécouvertes, c’était, mystérieusement, comme
être autre chose encore qu’un homme, une étrange possibilité
pas au point qui pouvait aussi toutes sortes d’autres choses. Ce
n’était pas répertorié, c’était
mouvant et sans frontières – c’était devenu un
homme par habitude, mais en vérité, c’était
prodigieusement vierge comme si toutes les vieilles lois, mon dieu, appartenaient
à d’antiques barbares attardés. Alors d’autres
lunes se mettaient à courir dans le ciel avec le cri des aras au
couchant, un autre rythme naissait qui s’accordait étrangement
au rythme de tout, qui faisait comme une seule coulée du monde
et nous allions, léger, comme si le corps n’avait jamais eu
d’autre poids que notre pensée humaine, et les étoiles
étaient proches, même les grands avions vrombissants semblaient
un vain artifice sous des galaxies rieuses. Un homme, c’était
un formidable possible. C’était même le grand découvreur
du Possible. Jamais cette précaire invention n’avait eu d’autre
but parmi les millions d’espèces, que de découvrir
ce qui dépasse sa propre espèce, peut-être le moyen
de changer d’espèce – une espèce légère
et sans lois. Au bout d’un million d’années redécouvertes
dans la grande nuit rythmique, un homme c’était quelque chose
encore à inventer. C’était l’invention de lui-même
et tout n’était pas dit.
Alors, alors... un air singulier commençait
à remplir les poumons, une légèreté inguérissable.
Et si nous étions une fable ? Et quel est le moyen ?
Et si cette légèreté
même était le moyen ?
Un grand débarras solennel de nos
solennités barbares.
Ainsi pensions-nous au cœur de notre
vieille forêt lorsque nous hésitions encore entre des paillettes
d’or improbables et une civilisation dont il nous semblait bien qu’elle
était périmée et toxique, bien que mathématique.
Mais d’autres mathématiques couraient dans nos veines, une
équation pas encore faite entre cet énorme monde et un petit
point gorgé d’air léger et d’immenses pressentiments.
C’est là que nous avons rencontré
Mère, à cette intersection de l’anthropoïde retrouvé
et du « quelque chose » qui avait mis en route cette
invention inachevée et l’avait, quelques instants, pris au
piège d’une mécanique dorée. Et rien n’était
fini, et rien n’était vraiment inventé qui mettrait
la paix et l’espace dans cette poitrine d’aucune espèce.
Et si l’homme n’était pas
encore inventé ? S’il n’était pas encore de son
espèce ?
Une petite silhouette blanche, à
vingt mille kilomètres de là, seule et frêle au milieu
d’une horde spirituelle qui entendait bien que le yogi méditant
et miraculeux était le sommet de l’espèce, cherchait
le moyen, la réalité de cet homme qui se croit, un moment,
le chef des cieux ou le chef de la mécanique, et qui, peut-être
bien, est tout autre chose que ses gloires spirituelles ou matérielles.
Un autre air léger palpitait dans cette poitrine-là, désencombré
de ses cieux et de ses machines préhistoriques. Une autre Histoire
commençait. La Matière et l’Esprit allaient-ils donc
se retrouver dans une « troisième position »
PHYSIOLOGIQUE, qui serait peut-être, enfin, la position de l’Homme
découvert, le quelque chose qui avait si longtemps battu et souffert
en quête de sa propre espèce ? Elle était le grand
Possible au commencement de l’homme. Mère, c’est notre
fable devenue vraie. « Tout est possible », c’était
son premier mot.
Oui, Elle était au milieu d’une
« horde » spirituelle car, toujours, le pionnier
de la nouvelle espèce doit se battre contre le meilleur de la vieille
espèce : le meilleur, c’est l’obstacle, le piège
qui vous garde dans ses vieux marécages dorés. Le pire,
on sait qu’il est pire. Et puis on s’aperçoit que ce
meilleur-là, c’est seulement le joli museau du pire, la même
vieille bête qui se défend, toutes griffes dehors, avec des
saintetés ou des gadgets électroniques. Mère était
là pour autre chose.
« Autre chose », c’est
dangereux, c’est menaçant, c’est déroutant –
c’est très insupportable pour tous ceux qui sont comme la
vieille chose. L’histoire de l’« ashram »
de Pondichéry, c’est l’histoire d’un vieux clan
qui tient férocement à ses privilèges « spirituels »,
comme d’autres tenaient aux muscles qui les avaient fait rois parmi
les grands singes. C’est armé de toutes les saintetés
et de toutes les raisons qui avaient rendu si « infaillible »
l’homme logique parmi ses frères moins cervelés. Le
cerveau spirituel, c’est probablement le pire obstacle de la nouvelle
espèce, comme l’étaient les muscles du vieil orang-outang
pour cet inconnu fragile qui ne grimpait plus si bien aux arbres et s’asseyait,
pensif, au milieu d’une petite clairière incertaine. Il n’y
a rien de plus moraliste que la vieille espèce. Il n’y a rien
de plus légal. Mère cherchait le chemin de l’espèce
nouvelle contre toutes les vertus de la vieille espèce autant que
contre tous ses vices ou ses lois. Car, à vrai dire, « autre
chose », c’est autre chose.
Nous avons débarqué là
un jour de février 1954, sorti de notre forêt guyanaise et
d’un certain nombre de périples sans issue, comme si nous
avions frappé à toutes les portes du vieux monde avant d’arriver
au point d’impossibilité absolue où il faut vraiment
débarquer dans autre chose ou flanquer une balle dans la peau de
ce vieux singe supérieur. La première chose qui nous ait
frappé, c’est ce Saint-Sulpice exotique avec ses bâtons
d’encens, ses images et ses prosternations en blanc : une Église.
Le soir même, nous avons failli prendre le premier train, et dare-dare,
cap sur l’Himalaya, ou le diable. Nous sommes resté dix-neuf
ans près de Mère. Qu’est-ce qui pouvait donc nous retenir
là ? Nous n’étions pas sorti de Guyane pour devenir
un petit saint en blanc et entrer en religion. Je ne suis pas venue
sur terre pour fonder un ashram, ce serait un très pauvre objectif,
écrivait-elle dès 1934. Qu’est-ce que voulait donc
dire tout cela, cet « ashram » qui s’inscrivait
déjà comme le propriétaire de la grande affaire spirituelle,
et cette petite silhouette fragile au milieu de ces adorateurs zélés
? En vérité, il n’y a pas de meilleur moyen d’étouffer
quelqu’un que de l’adorer : on le recouvre sous le poids de
l’adoration, qui par-dessus le marché vous donne une sorte
de droit de propriété. Pourquoi voulez-vous adorer ?
s’écriait-elle, vous n’avez qu’à devenir
! C’est la paresse de devenir qui fait qu’on adore. Elle
aurait tant voulu les faire devenir cet « autre chose »,
mais c’était plus commode d’adorer et de rester tranquillement
comme on est. Elle parlait aux murs. Elle était très seule
dans cet « ashram ». Les disciples viennent peu
à peu remplir la maison, puis ils disent : c’est chez nous.
C’est l’« Ashram ». Nous sommes « les
disciples ». À Pondichéry comme à Rome
ou à la Mecque. Je ne veux pas de religions, finies les religions
! s’écriait-elle. Elle se battait et se débattait
là-dedans – allait-elle donc quitter cette Terre comme une
sainte ou un yogi de plus, enterrée sous les auréoles, la
« continuatrice » des grandes lignées spirituelles
? Elle avait 76 ans quand nous avons débarqué là-dedans,
le couteau dans la ceinture et le premier blasphème aux lèvres.
Elle adorait le défi et ne détestait
pas le blasphème.
Non, elle n’était pas « la
Mère de l’Ashram de Pondichéry ». Et qui
donc était-elle ?... Nous l’avons découvert pas
à pas, comme on découvre la forêt, ou plutôt
comme on se bat avec elle, la machette à la main – et puis
ça fond, on aime, tant c’est beau. Mère a grandi dans
notre peau comme une aventure à vie et à mort. Sept ans,
nous nous sommes battu avec Elle. C’était fascinant, c’était
détestable ; c’était puissant et doux ; on avait envie
de crier et de mordre, et de fuir et de revenir toujours : « Ah!
tu ne m’auras pas ! Si tu crois que je suis venu ici pour adorer,
tu te trompes ! » Elle riait. Elle riait toujours. Nous avions
tout notre saoul d’aventure, parce que dans la forêt, si on
se trompe, on se perd délicieusement avec la même vieille
peau sur le dos, tandis que là, il n’y a plus rien pour se
perdre ! Il n’y a plus à se perdre : il faut CHANGER de peau.
Ou mourir. Oui, changer d’espèce. Ou faire un petit adorateur
de plus, écœurant – ce n’était pas dans notre
programme. On est l’ennemi de sa propre conception du Divin,
nous disait-elle avec son petit sourire espiègle. Tout du long
– pendant sept ans en tout cas –, nous nous sommes battu contre
l’idée que nous nous faisions de Dieu et de la « vie
spirituelle » : c’était bien commode, nous avions
un « représentant » sous la main. Elle nous
laissait faire, Elle nous ouvrait même toutes sortes de petits paradis,
et quelques enfers parce qu’ils vont de pair. Elle nous a même
ouvert la porte d’une certaine « libération »
qui finissait par être aussi soporifique qu’une éternité
– mais il n’y avait pas à en sortir : c’était
l’éternité. On était coincé de tous les
côtés : il n’y avait plus que ces 4 m2 de peau, le dernier
repaire, celui qu’on voulait fuir par le haut ou par le bas, par
la Guyane ou l’Himalaya. Elle nous attendait là, au bout de
nos pirouettes spirituelles ou moins spirituelles. La Matière,
c’était son affaire. Il nous a fallu 7 ans pour comprendre
qu’Elle commençait « là où finissent
les autres yoga », comme Sri Aurobindo l’avait dit il
y a vingt-cinq ans. Il fallait avoir parcouru tous les chemins de l’Esprit
et tous ceux de la Matière, ou en tout cas un grand nombre en quantité
géographique, avant de découvrir, ou même simplement
de comprendre qu’« autre chose », c’était
vraiment autre chose. Ce n’était pas un Esprit amélioré
ni une Matière améliorée, mais... on pourrait dire
« rien », tant c’était contraire à
tout ce qu’on connaît. Pour la chenille, le papillon c’est
rien. Ça ne se voit même pas et ça n’a rien de
commun avec des paradis de chenille ni même une matière de
chenille. Nous y étions : coincé dans l’aventure irrémédiable.
On ne revenait pas de là : il fallait passer de l’autre côté.
Et cette septième année-là, tandis que nous en étions
encore à croire aux libérations et aux Oupanishads
réunies, avec quelques visions glorieuses pour améliorer
l’ordinaire (qui restait épouvantablement ordinaire), comme
nous en étions encore à voir « la Mère
de l’Ashram », un peu comme un super-directeur spirituel
(doté tout de même d’un sourire désarmant et
tellement irritant, comme si Elle se moquait de nous, et puis nous aimait
en cachette), un jour, Elle nous a dit : J’ai le sentiment que
TOUT ce que l’on a vécu, tout ce que l’on a su, tout
ce que l’on a fait, tout ça, c’est une parfaite illusion...
Quand j’ai eu l’expérience spirituelle que la vie matérielle
est une illusion, moi, j’ai trouvé cela si merveilleusement
beau et heureux que cela a été l’une des plus belles
expériences de ma vie, mais là, c’est toute la construction
spirituelle telle qu’on l’a vécue qui devient une illusion
! – pas la même illusion, mais une bien plus grave illusion.
Et je ne suis pas un bébé : voilà quarante-sept ans
que je suis ici ! Oui, Elle avait 83 ans. Ce jour-là, nous
avons cessé d’être « l’ennemi de notre
propre conception du Divin », parce que tout le Divin se cassait
le nez par terre – et nous rencontrions Mère, enfin. Ce mystère
qu’on appelle Mère, parce qu’Elle n’a pas cessé
d’être un mystère jusqu’à 95 ans, et aujourd’hui
encore, de l’autre côté de ce mur d’invisibilité,
Elle nous défie et nous laisse patauger en plein mystère
– avec un sourire. Elle sourit toujours. Mais le mystère n’est
pas résolu.
Cet Agenda, c’est peut-être
bien pour tenter de résoudre le mystère avec un certain
nombre d’iconoclastes fraternels.
Alors où est « la Mère
de l’Ashram », là-dedans ? Où est même
« l’Ashram », sinon comme un musée spirituel
des résistances à l’autre chose. Ils en étaient
toujours – ils en sont encore – à faire leur catéchisme
sous un petit drapeau : ce sont les propriétaires de la vérité
nouvelle. Mais la vérité nouvelle leur rit au nez et les
laisse sécher au bord de leur petite mare. Ils s’imaginent
que Mère et Sri Aurobindo, 27 ans ou 4 ans après leur départ,
continueraient de se répéter ! Mais ce ne seraient pas Mère
et Sri Aurobindo, ce seraient des fossiles. La vérité court
toujours. Elle est avec ceux qui osent, qui ont le courage, et d’abord
le courage de briser les images, démystifier, et d’aller VRAIMENT
à la conquête du nouveau. Le « nouveau »,
c’est pénible, c’est décourageant, ça ne
ressemble à rien de connu ! On ne peut pas faire le drapeau du
pays qu’on n’a pas conquis – c’est cela, le merveilleux,
c’est qu’il n’existe pas encore : il faut le FAIRE DEVENIR.
L’aventure n’est pas faite : elle est à faire. La vérité
n’est pas attrapée au piège et fossilisée, « spiritualisée »
: elle est à découvrir. On est dans rien, qu’il faut
faire être quelque chose. On est dans l’aventure de l’espèce
nouvelle. Une espèce nouvelle, c’est évidemment contradictoire
de la vieille espèce et des petits drapeaux du déjà
connu. Ça n’a rien de commun avec les sommets spirituels du
vieux monde, ni même avec ses abîmes – qui pourraient
avoir de délicieuses tentations pour ceux qui en ont assez des
sommets, mais c’est tout pareil, en noir et blanc, c’est fraternel
en haut et bas. Il faut AUTRE CHOSE.
Es-tu conscient de tes cellules ?,
nous demandait-elle peu après la petite opération de démolition
spirituelle, Non, eh bien, deviens conscient de tes cellules et tu
verras qu’il y a des résultats TERRESTRES. Être
conscient de ses cellules ?... C’était une opération
bien plus radicale que la traversée du Maroni à la machette,
parce que, après tout, les arbres et les lianes, ça se coupe,
mais le grand-père et la grand-mère, et toute la collection
atavique, sans parler des couches animales et végétales
et minérales qui font un humus grouillant sur cette seule petite
cellule pure sous son programme génétique millénaire,
cela ne se dé-couvre pas aussi simplement. Les grands-pères
et les grands-mères repoussent comme du chiendent, et toutes les
vieilles habitudes d’avoir faim, d’avoir peur, de tomber malade,
de craindre le pire, d’espérer le meilleur, qui est encore
le meilleur de la vieille habitude mortelle. Tout cela ne se déracine
pas ni ne s’attrape aussi facilement que les « libérations »
célestes, qui laissaient le grouillement en paix et le corps à
sa décomposition comme d’habitude. Elle était venue
tailler là-dedans. Elle était l’Ancienne de l’évolution
qui venait faire une nouvelle trouée dans la vieille habitude rabâchée
d’être comme un homme. Elle n’aimait pas les rabâchages,
Elle était l’aventurière par excellence – l’aventurière
de la terre. Elle arrachait pour l’homme le grand Possible qui battait
dans sa première clairière et qu’il avait cru, un moment,
prendre au piège de quelques machines. Elle arrachait une nouvelle
Matière, libre, sans habitude d’être forcément
comme un homme qui se répète à perpétuité
avec quelques améliorations en transplantations d’organes
et en circulation fiduciaire. En fait, Elle était là pour
découvrir ce qui arrive après le matérialisme et
après le spiritualisme, ces deux frères jumeaux. Car c’est
pour une même raison que le Matérialisme s’écroule
en Occident comme le Spiritualisme est en train de s’écrouler
en Orient : c’est le temps de l’espèce nouvelle. L’homme
a besoin de se réveiller, non seulement de ses démons mais
de ses dieux. Une nouvelle Matière, oui, comme un nouvel Esprit,
oui, parce que nous ne connaissons encore ni l’un ni l’autre.
C’est le temps où la Science comme la Spiritualité,
au bout de leur course, doivent découvrir ce qu’est VRAIMENT
la Matière, parce que c’est là vraiment qu’est
l’Esprit que nous ne connaissons pas. C’est le temps où
tous les « ismes » de la vieille espèce s’écroulent
: « L’âge du Capitalisme et des affaires tire à
sa fin. Mais l’âge du Communisme aussi va passer... »
C’est le temps d’une toute petite cellule pure QUI AURA DES
EFFETS TERRESTRES, infiniment plus radicaux que toutes nos panacées
politiques et scientifiques ou spiritualistes.
Cette prodigieuse découverte, c’est
toute l’histoire de l’Agenda. Quel est le passage ? Comment
fraye-t-on le chemin de la nouvelle espèce ?... Et puis, tout d’un
coup, là, de l’autre côté de cette vieille habitude
millénaire – une habitude, rien d’autre qu’une habitude
! – d’être comme un homme doté de temps et d’espace
et de maladies : toute une géométrie implacable et « scientifique »
et médicale parfaitement ; de l’autre côté...
rien de tout cela ! Une illusion, une fantastique illusion médicale
et scientifique et génétique : la mort n’existe pas,
le temps n’existe pas, la maladie n’existe pas, le « proche »
et le « lointain » non plus – une autre manière
d’être DANS UN CORPS. Pendant tant de millions d’années
nous avions vécu dans une habitude et mis en équation notre
propre pensée du monde et de la Matière. Plus de lois !
la Matière est LIBRE. Elle peut faire un petit lézard, un
écureuil, un perroquet – elle a fait assez de perroquets.
Maintenant c’est AUTRE CHOSE... si nous voulons.
Mère, c’est l’histoire
de la Terre libre. Libre de ses perroquets spirituels et scientifiques.
Libre aussi de ses petits ashrams – il n’y a rien de plus tenace
que ces perroquets-là.
Jour après jour, pendant 17 ans,
Elle nous appelait pour nous dire son impossible cheminement. Ah ! comme
nous comprenons maintenant pourquoi Elle avait tant besoin d’un hors-la-loi
et hérétique de notre trempe pour comprendre un peu son
impossible chemin dans « rien ». Et comme nous comprenons
maintenant son infinie patience avec nous, malgré toutes nos révoltes,
qui finalement n’était que la révolte de la vieille
espèce contre elle-même. La dernière révolte.
Ce n’est pas une révolte contre le gouvernement britannique
qu’il faut faire, c’est une révolte contre la Nature
matérielle tout entière ! s’écriait Sri
Aurobindo cinquante ans plus tôt. Elle écoutait nos doléances,
nous partions et nous revenions ; nous n’en voulions plus et en voulions
encore. C’était infernal et merveilleux, impossible et le
seul possible dans ce vieux monde suffocant. C’était le seul
endroit où aller dans ce monde barbelé, mécanisé,
où Hong-Kong ressemble tellement à Pantin en charretée
aérienne. L’espèce nouvelle, c’était le
dernier lieu libre dans la Prison générale. C’était
l’espoir de la terre. Comme nous écoutions sa petite voix
balbutiante qui semblait revenir de loin-loin, traverser des espaces et
des sargasses mentales pour laisser tomber ses petites gouttes de mots,
pures, cristallines, ses paroles qui font voir. On écoutait l’avenir,
on touchait l’autre chose. C’était incompréhensible
et comme plein d’une autre compréhension. Ça nous échappait
de tous les côtés, et pourtant c’était d’une
fulgurante évidence. Une « autre espèce »,
c’était vraiment radicalement autre, et pourtant ça
vibrait dedans comme une reconnaissance absolue, comme si c’était
ÇA qu’on cherchait depuis des âges et des âges,
ÇA qu’on appelait sous toutes les illuminations, à
Thèbes, comme à Eleusis, comme partout où nous avions
peiné en peau d’homme. C’était pour ÇA
qu’on était ici, pour ce suprême Possible dans une peau
d’homme enfin. Et puis sa voix devenait de plus en plus frêle,
son souffle haletait comme si Elle devait traverser des distances de plus
en plus grandes pour nous rejoindre. Elle était si seule à
marteler les murs de la vieille prison. Il y avait beaucoup de griffes
autour. Oh ! nous aurions si vite décroché de tout ce fatras
pour filer avec Elle dans l’avenir du monde. Elle était toute
menue, penchée sur elle-même, comme écrasée
sous le fardeau « spirituel » que toute la vieille
espèce environnante lui jetait sur le dos. Ils n’y croyaient
pas, non. Pour eux, Elle avait 95 ans + tant de jours. Peut-on devenir
toute seule de la nouvelle espèce ? Ils grondaient même,
ils en avaient assez de cet insupportable Rayon qui tirait au jour leurs
sordides histoires. L’Ashram se refermait lentement sur Elle. Le
vieux monde voulait faire une nouvelle petite Église dorée,
bien tranquille. Non, personne ne voulait DEVENIR. Adorer, c’était
plus commode. Et puis on vous enterre solennellement, c’est affaire
faite : maintenant on ne bouge plus et mettez-moi quelques auréoles
photographiques pour le pélerin de la belle affaire. Mais ils se
trompent. L’affaire se fera sans eux, l’espèce nouvelle
leur sautera au nez – elle est en train de sauter au nez du monde,
en dépit de tous ses ismes en noir et blanc, elle éclate
par tous les pores de la Terre meurtrie qui en a assez de faire semblant
avec des petits ciels ou des petites mécaniques barbares. C’est
le temps de la Terre RÉELLE. C’est le temps de l’homme
RÉEL. Nous y allons tous – si nous connaissions un peu le
chemin...
Cet Agenda, ce n’est même
pas un chemin : c’est une petite vibration légère qui
vous saisit à n’importe quel détour – et puis
ça y est, on est DEDANS. Un autre monde dans le monde, disait-elle.
Il faut attraper la petite vibration légère, il faut couler
avec elle, dans rien, qui est comme le seul quelque chose au milieu de
la grande débâcle. Au commencement des choses, quand rien
n’était encore FIXÉ, quand il n’y avait pas encore
cette habitude de pélican ou de kangourou, ou de singe supérieur,
ou de biologiste du XXème siècle, il y avait une petite
pulsation qui battait-battait, comme un vertige délicieux, comme
une joie de la grande aventure du monde ; une petite étincelle
jamais emprisonnée qui continue de battre et battre, d’espèce
en espèce, comme si on n’y était jamais, comme si c’était
là-bas, là-bas : comme si c’était à devenir
éperdument, à jouer pour toujours comme le seul grand jeu
du monde ; un je-ne-sais-quoi qui laissait ce bout d’homme pensif
au milieu d’une clairière ; un petit « quelque
chose » qui bat et bat, qui respire et respire sous toutes
les peaux qu’on a mises dessus, qui est comme notre respiration profonde,
notre air léger, notre air de rien – et ça continue,
ça continue. Il faut attraper la petite respiration légère,
la petite pulsation pour rien. Et puis, tout d’un coup, sur le seuil
de notre clairière de béton, on a la tête qui tourne
irrémédiablement, les yeux qui papillotent dans autre chose,
et tout est différent, et tout est comme bourré de sens
et de vie comme si on n’avait jamais vécu jusqu’à
cette minute-là. Alors on a attrapé la queue du Grand Possible,
on est sur le chemin sans chemin, dans le nouveau radicalement, et on
court avec le petit lézard, le pélican, le grand homme,
on court partout dans un monde qui a perdu sa vieille peau séparée
et son petit bagage d’habitudes. On commence à voir autrement,
à sentir autrement. On a ouvert une porte sur une clairière
impensable. Juste une petite vibration légère et qui vous
emporte. Alors on commence à comprendre comment ça PEUT
CHANGER, par quel mécanisme : un mécanisme léger
et si miraculeux qu’il n’a l’air de rien. On commence à
sentir la merveille d’une petite cellule pure, et qu’il suffirait
d’un peu de joie pour que le monde se renverse. On vivait dans un
petit bocal pensant, on mourait dans une vieille habitude en bouteille.
Et puis c’est tout autre. La Terre est libre ! Qui veut la liberté
?
Mais c’est dans une cellule que ça
commence.
Une petite cellule pure.
Mère c’est la joie de la liberté.
Bon Agenda !
Satprem
Nandanam
Deer House
19 août 1977
L’Agenda de Mère, volume 1,
pages 11 et suivantes
© Institut de Recherches Évolutives, Paris
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